• Contest di scrittura #4 - One shot random

Il suo respiro, appena percettibile, immerso nella profondità delle tenebre, si fa strada come una minuscola fiaccola sulla cima di una candela, nel profondo degli Inferi, alla ricerca di qualcosa. Sta scappando. E’ una corsa frenetica verso un luogo sconosciuto, ai confini della sua relativamente chiusa realtà. I suoi capelli, un tempo setosi, impeccabili, una folta e lunga chioma bionda, ora sono sporchi, corti, incorniciano il suo volto attonito, scarno, devastato dall’orrore. Gli occhi dorati, come due fiaccole nella notte, sgranati, cercano disperatamente la luce, ma Hycaro brancola nel buio, agognando una via d’uscita che non esiste. Lo stanno inseguendo, sì. Sente i loro passi sempre più vicini, ritmicamente gli martellano i timpani, risuonando nella sua mente ormai vuota, ad eccezione di pochi pensieri diffusi. Corre, disperato, confuso, finchè gli resta fiato in corpo; Ormai è vicino, lo sente. Vicino alla presunzione d’essere finalmente libero dalle sue catene, che gli hanno logorato per troppo tempo i polsi, le caviglie, il collo. L’odore dell’erba gli entra nelle narici, ma è acre, con un retrogusto disgustosamente agrodolce. E’ sangue. Lo sente in bocca, come un immondo sapore che avrebbe volentieri fatto a meno di conoscere. Sussulta e per qualche momento sente il corpo farsi pesante. Scrolla le ali, ma cade pesantemente sulle ginocchia, scorticandosi. La lunga casacca bianca di cui è stato vestito, ormai sporca di terriccio e sangue rappreso, si logora ancor di più, strappandosi. Gli inseguitori sono vicini. Hycaro non realizza subito il motivo percui il suo corpo ha improvvisamente cessato di rispondere ai suoi ordini. Poi una fitta lancinante sulla spina dorsale gli porta notizia dell’accaduto. E’ stato colpito, sì. In piena schiena, da una freccia di piccole dimensioni. Un uomo morirebbe, ma lui è di ben altra natura. Socchiude la bocca, ma dalle sue labbra non esce alcun suono. E’ come se le sue corde vocali si fossero dolorosamente spezzate. Ha appena la forza di voltarsi indietro, prima di crollare: vede un’indistinta sagoma, che gli si avvicina, ingigantendosi. Terrore. Sente la sua stessa anima in trappola; è la fine della fuga. Ha appena avuto il tempo di scorgere la luna, non ha alcuna intenzione di dirle addio, non più. Il palpitare incessante del suo cuore, notevolmente accelerato, improvvisamente sembra fermarsi. Uno degli uomini gli afferra bruscamente un braccio e lo alza, con violenza. Le sue gambe riescono a stento a sorreggerlo. Nella sua testa, la sua volontà si ribella, con un urlo straziante che lo lacera dentro. Non vuole tornare in gabbia. Non vuole permetterlo, ora che ha assaporato la libertà. Nelle sue orecchie si fa spazio un fischio ovattato, ed improvvisamente perde cognizione di sé, dello spazio e del tempo. Spalanca la bocca, mostrando le fauci, e dopo essersi aggrappato al busto dell’uomo, gli addenta il collo all’altezza della giugulare, affondandovi i canini. Avverte distintamente il sapore del sangue dell’uomo che lo affoga, mentre rantola disperato agognando qualche istante in più. C’è un altro inseguitore, qualche metro più indietro, che indietreggia, inorridito. Hycaro non la nota nemmeno. Continua ad accanirsi su quella che ormai è una carcassa inerme, riversando su di essa tutto il suo odio, il suo rancore. Scrolla le ali, con un rumore secco. Quando la sua furia si placa, la Creatura ha gli occhi sgranati, fissi sul vuoto. Il suo volto è sconvolto da ciò che ha appena commesso; al chiarore di una luna pallida, indifferente, immerso nelle tenebre, ha compiuto il suo primo omicidio. Ha appena il coraggio di portare lo sguardo al cadavere della sua vittima, quando un conato di vomito lo costringe a rigettare. In quell’uomo vede il suo stesso volto, o il vago ricordo che ne conserva. Il volto di una creatura prigioniera di un giogo sconosciuto. Si sente mancare, ma implicitamente si ordina di resistere. Spalanca la bocca annaspando per un po’ d’ossigeno, e ricomincia la sua corsa, mentre un rivolo di sangue sulla sua schiena macchia il marchio che gli è stato impresso a fuoco: “HYCARO”. Il suo nome, la sua maledizione, da quel momento, e per sempre. Vede distintamente la colonna di luce del santuario. E’ libero, finalmente. Con un gemito di commozione, dispiega le ali e spicca il volo verso la fine del suo incubo.
Quando si sveglia, è notte fonda. A ricondurlo alla realtà è il dolore delle catene che gli cingono i polsi e le caviglie; bruciano, terribilmente. Socchiude le palpebre: il chiarore dell’esterno gli ferisce appena gli occhi, trapelando dalle sbarre della sua cella. Dal corridoio al di là della gabbia, un rumore ovattato di passi; stanno venendo a prenderlo.
Hycaro ha già deciso la fine della sua storia. La libertà lo attende.